los recuerdos tardíos de Iñaki

(sacado del blog que iñaki, el amigo que me abrió el mío hace ya casi 5 meses: www.cromatico29.blogspot.com)

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Creo q no es cuestion d tener mas o menos memoria, ni tan siquiera de que alguien o algo sea mas importante q esto o aquello... No.. creo q no se trata d eso. Es otra cosa... La mayoria d las veces, uno sabe que es lo que va a recordar, para bien o para mal... Sabemos lo q nuestra memoria seleccionara.. esa boda, ese cumpleanyos con familia y amigos, esa novia ("la novia"), ese dia negro, esos besos.. antes incluso d que suceda o mientras sucede, uno sabe q de eso ya no se olvida... Asi funciona casi siempre, o al menos asi m sucede a mi... Otras veces, en cambio, es diferente. Otras veces uno no se da cuenta... Es curioso, pero resulta q en ocasiones, alguien o algo con q no contabamos, pasa por nuestro lado, asi despacito y sin hacer ruido, y ahi se queda... No sabemos porque, guardamos en algun lugar esa tarde que vimos llorar un viejito en el banco d una plaza, o esas horas d extranyos pensamientos, solo, en alguna playa, o esas enormes botas d agua amarillas, o ese dia q nos hicieron salir a la pizarra... A veces pasa... Y lo descubrimos un dia, q sin quererlo, nos asomamos a nuestro corazon (porque estas historias no sobreviven en la memoria...) y ahi, sentados en el sofa d nuestros recuerdos, nos encontramos a ese viejito q quizas ya no llore, a esas horas con los pensamientos mas claros, a esas pequenyas botas d agua y a ese xaval en la pizarra... y nos los encontramos ahi, sentados en corro y jugando al domino... y al vernos, ahi asomados con cara d pasmo, nos saludan con ilusion "como va eso jefe..." y siguen con lo suyo... todo un caso lo d estos recuerdos... Y pienso en esto ahora, porq se, aunq haya pasado poco tiempo, q en ese sofa d recuerdos insolitos, entre el viejito y las botas d agua, van a tener q hacerle sitio a Ghopal... y a esa ultima noxe en Calcuta, cuando lloviendo y envuelto en su xubasquero naranja, persiguio al taxi q nos llevaba a la estacion, para por la ventanilla, regalarnos un pedazo mojado d su colxon para esa noxe.. un pedazo d su inseparable y viejo periodico. Al loco, tierno y callejero Ghopal, ese q vive con un pie en nuestro mundo y con el otro en un mundo q ya solo es suyo.. ese q bendice pies blancos con manos negras, ese q dice yaaaaa, weeeeinn, como nadie sabe decirlo, ese q algun dia viajara a toronto...

pd. y no hay recuerdo para ghopal, sin abrazo para su sombra protectora, blanca y calva..