Para ellas, éstas y aquellas... para las mujeres...

A veces me despierto intolerante y no entiendo bien esta manía de esconder sensualidad aún a costa de sufrir un desmayo... o un desabril... “Será mayo más duro que abril”, pregunto ingénua al constructor de la cantina de Bathalapalli. “Tranquila! nunca pasamos de 52 grados”, contradice al aliento de mis ánimos. Y a mí me sobra el pañuelo en la cabeza, la túnica vasta hasta las rodillas y el pantalón ancho hasta los pies, pero me siento más cómoda tapadita.
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Los hombres visten sus lunghis recogidos por encima de las rodillas, las mujeres alternan sarees y punjabis, pero ambas prendas esconden sus “carnes” de cualquier mirada lasciva. También las protegen del incesante sol vertical, justifican algunos... La cosificación de la mujer, metros y metros de saree, curvas disimuladas y hombros ocultos. Anoche una mujer musulmana me abría el corazón detrás de su burka. Parvati, se llamaba. No podría reconocerla si la viera de nuevo, sólo intuía unos ojos oscuros detrás de su velo negro, y a pesar de tan tupido disfraz distiguí una gran sonrisa.
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Son como manchas andantes, mujeres desdeñadas, desapercibidas, o así las veo yo hoy. Parvati me preguntaba mi nombre mientras me daba la mano, y con él entonaba una canción que ya otras veces me cantaron... (sonia gandhi, claro! parece que todo el mundo aprecia la voluntad de esta señora... “indian name”, me dicen por aquí, aún siendo la susodicha de origen italiano).
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Su marido la llamó desde la puerta de la tienda, cargaba una niña en los brazos, y dos más, también niñas, correteaban detrás del padre con expresión de inocencia. Y él me pareció un buen tipo a pesar de su condición de varón en tan desfavorables circunstancias para mi transigencia. Es cosa mía, cuestión de tolerancia, de entendimiento de culturas, pero a veces me cuesta. Yo sé que los hombres no son responsables de lo que está pasando, no podemos atribuirles la culpa porque tanto ellos como ellas defienden, aceptan y potencian esta cultura. Y hasta me parecen victimas de sus propias exigencias, pero nacer niña simboliza mal karma, no sólo para la niña sino también para la propia familia, (“I have one boy and three mistakes”, le decía un hombre a Sergio aludiendo a su descendencia).

Por una razón u otra, todos acaban siendo víctimas de su propio sistema de castas (que por otra parte, no es muy diferente al que tenemos montado en occidente). Pero aquí los blanquitos somos la casta superior. Cuando tocamos a un “intocable” se sacuden la cara como propinándose pequeñas bofetadas y se arrodillan para tocarte los pies. Me incomoda esta reacción, como la insistente manía de llamarme madame. “Sonia!, me llamo Sonia, les digo”. Y lo único que he conseguido es que me llamen “sonia madame” que no me resulta mucho más cercano. Entonces les llamo yo a ellos sir y se ponen nervisísimos y me dicen: “No sir, madame, no sir”.

En cualquier caso, independentemente del apellido, la condición de mujer las sitúa en una casta más baja que tus conciudadanos, o que sus "concastianos" en este caso. Ni siquiera tienen los mismo derechos, gozan de menor consideración dentro de la sociedad e incluso la esperanza de vida de éstas es inferior.
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En las ciudades la situación pasa más desapercibida, pero en el entorno rural es habitual encontrar a las mujeres cultivando las tierras, las mujeres barriendo las calles, las mujeres recogiendo la hierba para el pasto del invierno que viene, las mujeres conduciendo el ganado, las mujeres cocinando mientras cargan a los niños sobre sus regazos o les dan de mamar. La vida no es fácil para las mujeres de este país.
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Dos terceras partes de la población analfabeta son mujeres rurales a las que no se les valora un trabajo que supone el pilar de la producción, sustento y fertilidad de la biodiversidad en todos los rincones del planeta. Las mujeres son las productoras de los principales cultivos básicos, representando el 90% de la mano de obra.
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A veces pienso que un día, en Nepal como en la India, las mujeres decidirán hacer una huelga de brazos cruzados. "Ya está bien!, no trabajo más!"...
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No sé que harán los hombres ese día pero, o se ponen las pilas o se les hunde el país. Ni políticos, ni brahmanes, ni monarcas, las mujeres son el verdadero motor que puede cambiar este mundo. Sólo necesitan un empujón. Tienen las herramientas, son fuertes, sensibles e inteligentes, sólo les falta el empujón, ese que hace que las cosas cambien de un día para otro, cuando menos te lo esperas. La revolución...
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PD: Hace ya muchos meses que escribí esto, entre otras muchas ideas desordenadas. Me repito, esta vez con un video, para ellas, éstas y aquellas... para las mujeres...