que dura es la vida del misionero, verdad Alvaro?

Sheeta y Geeta

Relato basado en hechos reales escrito por Alvaro, en realidad en primera persona...

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"Calcuta, 19.00 de la tarde, Sudder Street, lugar donde se hospedan la mayoria de voluntarios de las decenas de ONG y organizaciones instaladas en Calcuta. Los monzones estan a punto de llegar.

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Dos voluntarios sentados en un bordillo de la calle, llena de papeles y suciedad, charlan de como les ha ido el dia y observan como rios de gente pasan por delante suyo, una vida en cada persona, un mundo, una ciudad de 20 millones de habitantes, lo mas parecido a un patio de colegio.

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El dia ha transcurrido como otro mas en Calcuta, con sus anecdotas, recuerdos que se instalan en el corazon, sonrisas imposibles de olvidar, pero algo inesperado ocurre. De lejos se escucha la voz de otro voluntario, es una voz conocida, un voz entecortada y nerviosa, casi angustiada, que grita el nombre de uno de los voluntarios sentados en el bordillo, este, sorprendido por los gritos, observa como se acerca el voluntario seguido de cuatro mujeres indias, vestidas con sus coloridos saris, entre los brazos del voluntario asoma la figura de un bebe y le expone la situacion en la que se encuentra: la madre del bebe ha muerto hace unos meses, el padre no se sabe donde esta y la mujeres indias le han pedido ayuda, el bebe se muere. Su situacion a simple vista es critica, el bebe no es mas que hueso y piel y apenas tiene fuerzas para llorar, su estado de desnitricion es alarmente y hay que actuar con la maxima inmediatez.

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Con el bebe en brazos, los tres voluntarios seguidos de las cuatro mujeres indias, mujeres que viven en la calle, y los hijos de una de ellas de 4 y 7 anyos, emprenden el camino hacia Shishu Bhavan, centro de las Misioneras de Caridad de la Madre Teresa de Calcuta, donde estan acogidos ninyos d la calle o huerfanos, desde bebes hasta los 9 anyos aproximadamente.

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El camino hacia el centro discurre entre calles oscuras y sucias, la humedad ambiental es mas del 80 %, la calle esta repleta de gente, coches, rickshaw, autorickshaw, autobuses, motocicletas... el camino se hace eterno, son unos 20 minutos, en los que cada uno de los segundos que pasa parece que la vida del bebe se desvanece. Sin saber el tiempo empleado, sudados y con la unica preocupacion de que el corazon del bebe siga latiendo, los tres voluntarios llegan finalmente a Shishu Bhavan. Tras golpear repetidamente a la puerta, esta finalmente se abre, detras de ella asoma una mujer india que trabajan en los centro de la Madre Teresa. Los voluntarios le requieren con la maxima urgencia que avise a la sister responsable.

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Sudados y con el corazon en un punyo, los voluntarios intentan mimar y transmitir un aliento de vida al cuerpo del bebe incapaz de abrir los ojos no articular llantos de dolor. Mientras esperan a que llegue la sister responsable, empiezan a escucharse truenos y en cuestion de segundos las nubes descargan con toda su violencia litros y litros de agua, es el monzon, era como si el cielo derramase las lagrimas que el bebe era incapaz de derramar.

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Cinco minutos mas tarde aparecen 4 sisters a las que les explican la situacion, las normas y organizacion que tienen las misioneras de la caridad para la admision de enfermos, son las que son, comienzan un interrogatorio a las mujeres indias para intentar comprobar que ninguna de ellas es la madre del bebe. Tras una "discusion" de varios minutos, los voluntarios empiezan a indignarse, ya que cada segundo que pasa es vital para el bebe, su vida pende de un hilo y no saben cuanto aguantara. La conclusion es que en el centro de las misioneras de la caridad no se van hacer cargo de ella, les indican a los voluntarios que la lleven a un hopital publico, las sister les dan un bote de leche en polvo y 100 Rupias (2 euros). Sigue diluviando sobre calcuta.

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Los voluntarios se quedan atonitos, incredulos, pero lo mas importante es la vida del bebe y evitan alargar la discusion, las sisters llaman a un taxi, Ambasador amarillo tipico de calcuta, y bajo el manto de agua, los tres voluntarios, el bebe, las cuatro mujeres indias y los dos ninyos suben al taxi, la direccion que tomas es el hospital publico cercano a la estacion de Sealdah.

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La situacion de la India queda una vez mas latente cuando se introducen en el hospital publico, caos, suciedad, cientos de personas amontonadas por los pasillos, las condiciones no son las mas apropiadas para un hospital, India 1200 millones de habitantes, se puede encontrar de todo en un hospital, ratas, cucarachas, perros. Gracias a la condicion de "blancos" no tardan mas de 5 minutos en atenderles, les hacen pasar a una habitacion donde hay varios enfermos mas y les hacen poner al bebe sobre una "camilla", una mesa de madera, evidentemente sin sabanas ni colchon ni nada, una mesa de madera alargada, en ese momento y tres acostarla en la "camilla" mientras l doctor la examina saben que es una ninya, su nombre desconocido. Despues de un primer chequeo por parte del doctor, les mandan a la unidad de pediatria que esta en un edificio aledanyo, se dirigen hacia alli, la lluvia ya no cae con tanta fuerza. Una vez en la unidad de pediatria, el doctor les informa que la situacion del bebe es critica, ninguna informacion nueva para los voluntarios, no hay mas que ver al bebe, y les comenta que para que se pueda quedar la ninya ha de quedare alguien con ella, pero las cuatro mujeres indias se niegan, se niegan a tomar cualquier tipo de responsabilidad, ya que si le pasa algo al bebe pueden tener problemas con la policia, aun asi, que la ninya se quede ingresada no arregla nada, ya que en la india los medicamentos os tiene que aportar el paciente, en estecaso los voluntarios, pero si nadie se queda con ella... tras insistir los voluntarios a las mujeres indias con resultado negativo, los voluntarios, el bebe, las cuatro mujeres indias y los dos ninyos abandonan el hospital, rezando para que el hilo que sustenta su vida no se rompa. Tras tres horas de un sitio a otro, la situacion no ha cambiado y lo unico que se ha conseguido es un paquete de leche en polvo y 100 rupias.

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Los voluntarios deciden que el bebe se quede con las mujeres y que durante la noche le vayan dando leche, ya que han descartado la posibilidad de quedarsela ellos en la habitacion del hotel, ya que en un pais como la india no saben las consecuencias que les puede suponer que a la ninya le pasara algo. Asi pues, de regreso al punto de partida en Sudder Street dejan al bebe con la mujeres y quedan con ellas que al dia siguiente se encontratan para por la manyana, para ver el estado del bebe, comprar un biberon y ver que posible solucion pueden encontrar. Son las 23.00 de la noche y los voluntarios regresan al hotel exahustos y con la mente y el corazon fijados en el bebe, intentando enviarle toda su energia para que aguante la huemeda noche de Calcuta.

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Al dia siguiente los voluntarios se despertaron despues de estar toda la noche con la unica imagen del bebe en su mente y rezando para hubiera tenido la suficiente fuerza para aguantar la noche. Durante el desayuno y barajando las posibles soluciones para salvar la vida del bebe, uno de los voluntarios recuerda un proyecto ubicado en Uluberia (a unas 2 horas de calcuta) un proyecto respaldado por Dominique Lapierre, Asha Bhavan Ceter, donde tiene a ninyos apadrinados, con el telefono en mano se dirigen al locutorio mas cercano y les plantean la situacion, el resultado de la conversacion es que el bebe se podra quedar alli.

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Despues de esperar y ver que las mujeres no aparecen, los voluntarios se temen lo peor y sin tiepo que perder se ponen a la busqueda de las mujeres, saben en que calle sulen pasar la noche, la busqueda resulta infructuosa y ya cuando su animo y sus fuerzas estaban llegando a su fin, uno de los hijos de las mujeres que esta por la calle reconoce a los voluntarios y les lleva donde se encuentran las mujeres, estas les comentan que ha primera hora de la manyana ha aparecido el padre y se ha llevado al bebe. Los voluntarios les preguntan si saben donde se encuentra el padre y una de ellas les acompanya hasta el padre, esta a unos 15 minutos caminando, voluntarios estan muy nerviosos y con ganas de ver al bebe y reciba las atenciones que precisa.

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Finalmente encuentran al padre cerca de una estacion de autobuses, pero el destino les guarda una sorpresa, en el suelo, sobre un trozo de tela de color y rodeado de cientos de moscas, se encuantra el bebe tumbado boca abajo, inmobil y a 30 centimetros otro bebe, su estado parece no ser tan critico y tiene fuerza para aguantarse sentado, ninguno de los dos bebes debe tener mas de 2 anyos.

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El padre, que aparenta unos 35 anyos, que tambien vive en la calle, aspecto desalinyado y con una lesion en la pierna que hace que cojee. No habla ingles pero con el indi que habla uno de los vountarios y la ayuda de la trentena de personas que se amontonan alrededor, le ofrecen la posibilidad de llevarse a sus hijas a Asha Bhavan Center, en Uluberia, donde podran estar atendidas, tras una breve conversacion accede y les dice el nombre de las ninyas Seeta y Geeta.

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Con la alegria de haber encontrado al bebe y la sorpresa de la hermana, emprenden el camino hacia Uluberia, toman un autobus repleto de gente, tras dos horas de autobus, incomodo y con un calor asfixiante y las ninyas en brazos, este les deja en un cruce en la carretera, alli toman un triciclo con unas maderas en la parte posterior que les acercara hasta el centro, son unos 3 kilometros mas. Una vez en el centro donde les estan esperando tras 10 minutos en bicicleta, el doctor examina a las hermanas, Seeta, la primera que encontraron, se encuentra en estado critico y hay que ingresarla cuanto antes en un hospital, su hermana no corre peligro, sufre desnutricuion y un corte en el cuello, pero no es tan urgente su hospitalizacion y se podra quedar en el centro.

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Sin tiempo que perder, en el centro les ofrecen el coche para acercarlos a un hospital, deciden llevarla a un hospital privado el Alampur, entre calcuta y Uluberia, una vez alli y en urgencias recibe los primeros cuidados, en el hospital parecen sorprendidos, acceden a que la ninya ingrese, no sin antes asegurandonse que los voluntarios se hacen responsable de la ninya si ha esta le sucede algo y hacen un primer pago del tratamiento, la mitad de este (10000 Rupias, 20000 el total) sin pensarlo realizan el pago. Por fin han conseguido ingresar al bebe y que este reciba los cuidados que necesita. Los tres voluntarios sienten como si les quitaran una losa de 1000 kilos de encima, sus nervios se tranquilizan, ahoratodo esta en manos de los facultativos medicos. Dan gracias a la fortaleza interna del bebe, sus enormes ganas de vivir, de no rendirse.

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Seeta ingreso con 3 Kilos de peso, en estos momentos y tras 10 dias sigue ingresada en el hospital, su peso es de 6 kilos, llora, come, sonrie. VIVE!!!!!!!"

Discapacitado, da. (Calco del ingl. disabled). 1. adj. Dicho de una persona: Que tiene impedida o entorpecida alguna de las actividades cotidianas consideradas normales, por alteración de sus funciones intelectuales o físicas.

Minusválido, da. (Del lat. minus, menos, y válido). 1. adj. Dicho de una persona: Incapacitada, por lesión congénita o adquirida, para ciertos trabajos, movimientos, deportes, etc.

Encuentra las siete diferencias...

Estas niñas pertenecen a mundos bien distintos, a pesar de vivir en la misma ciudad y a menos de dos kilómetros de distancia. Las niñas de la aldea de Dapa no han ido al colegio hoy. El profesor ha llegado tarde, muy tarde, así que han aprovechado para ir a jugar al pantano que tienen detrás de la escuela. Y ya no han vuelto. La escuelita es una cabaña que se encuentra en muy buen estado, teniendo en cuenta que ha comenzado el monzón y cada día diluvia un rato. Todos los niños de la aldea acuden juntos a clase, independientemente de la edad, religión, condición física o mental, y por supuesto de la situación económica de cada familia. El uniforme es ir vestido, el calzado en la puerta y las asignaturas por definir.

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La escuela del Loreto es más selectiva con sus alumnos. Para empezar porque la asistencia no es gratuita, el uniforme es obligatorio y la educación es cristiana. El resto es evidente.

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Sin embargo, en cualquiera de las escuelas, los niños, discapacitados o no, comparten aula, juegos, risas y exámenes. Quizás se personalice más la enseñanza, o simplemente se le dé menos importancia al nivel de estudios, pero lo cierto es que ver jugar a una niña que tiene Síndrome de Down con el resto de niñas del colegio es de lo más enternecedor.

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Cómo nos hemos olvidado de lo más importante? No necesitaríamos integración si no hiciéramos exclusiones y probablemente la comprensión hacia los discapacitados sería otra.

la ciudad de los contrastes

los niños de la aldea de Dapa

delhi versus calcuta

quizás nosotros tenemos los relojes, pero ellos tienen el tiempo...

zapatero a sus zapatos

(aviso, teclado sin tildes o de dificil acceso)

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Quien me iba a decir a mi, yo que me desmayo con solo ver una tirita, que iba a estar curando heridas a ninhos y mujeres en un barrio marginal de Calcuta?

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En esta ciudad existen cientos de organizaciones trabajando con la gente mas pobre (ayudando a los demas, limpiando sus conciencias o buscando motivaciones, cada uno que lo interprete como quiera). Algunas de ellas son pequenhas y la repercusion que tienen es bien limitada, pero esta manhana hemos realizado dos operaciones quirurjicas de extraccion de quistes (digo "hemos" porque yo sujetaba al ninho o limpiaba la herida, que no es poco teniendo en cuenta mi "aprension medica") sin anestesia, por supuesto!, una treintena de limpiezas de heridas infectadas, una pierna semigangrenada, un analisis de sangre y muchas duchas con jabon y antipiojos a todos los ninhos de la zona. Desde luego no he pensado estudiar medicina o enfermeria a estas alturas de mi vida, entre otras cosas porque un par de horas despues intentaba narrar lo que habiamos hecho a otros espanholes y yo solita me mareaba con los detalles, pero es increible como la mente, en segun que situaciones, no nos traiciona, y se vuelve solidaria con las circunstancias, y nos lleva a hacer cosas que ni en el mejor de los suenhos o en la peor de las pesadillas hubieramos imaginado.

percepciones en movimiento

en delhi

la modernidad no está reñida con la artesanía

el equipaje de la vida

Salida de rishikesh rumbo a chandigarth

a mis amigas del colegio

*Ya he llegado a Calcuta... Y por esto o quizás por el tiempo que llevo lejos de casa, me he acordado de mis amigas del colegio especialmente. Ester, ahora en Bruselas, y Toyita, Dolo y Blanqui, en Valencia. Estoy aquí para trabajar con la Fundación de la Madre Teresa, hoy he podido visitar la Casa Madre, el lugar donde viven las monjitas de la Hermandad y donde vivió Madre Teresa. Ha sido muy emocionante para mi, a pesar de mis divergencias con la Iglesia y su disciplina eclesiástica. De alguna forma me ha trasladado a mis años de colegial uniformada (y formada en la cristiandad) y a nuestras aventuras vividas en el colegio, fuera del colegio, gracias al colegio y a pesar del colegio... Tantas experiencias que hemos pasado juntas, tantas risas, tantas lágrimas, tantas cervecitas, tantos bocadillos de tortilla de patata en la Pérgola de la Alameda, las excursiones a Bétera, los primeros cigarritos, los primeros amores, Jardines del Real, Distrito, Up & Down, el bar Costa, las monjitas del cole, Montse, Adela, Caridad Botella!... En fin, tantos recuerdos, tanto compartido y tanto por compartir... Estaba sentada frente a la tumba de la Madre Teresa, enterrada dentro del convento en una bonita habitación junto a un patio y sentía cómo la emoción contenida brotaba a través de mis ojos, y las sentía más cerca a pesar de los quince mil kilómetros que nos separan.
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Desde aquí todo se ve tan diferente. Calcuta es la ciudad más pobre que he conocido hasta ahora. Los barrios están repletos de gente que duerme en la calle cada noche, sin ropa, sin comida, rozando la locura o buscando a manera de evadirse de la cordura para poder soportar las condiciones en las que viven. Salir a la calle es una aventura. Es imposible no tener un niño pegado a tus faldas pidiéndote algo con que llenar el estómago, o una mujer semidesnuda y descalza portando a un niño entre los brazos que mama mientras se deshidrata por el calor y la humedad de esta maldita ciudad, al tiempo que deshidrata los senos de la mujer que ya no tiene leche para dar a su bebé. Y la vida sigue. En cualquier parte del mundo la vida sigue como si nada de esto aconteciera, como si estas personas no tuvieran los mismo derechos, las mismas necesidades, la misma capacidad de sufrimiento que tenemos nosotros. Y yo me doy cuenta ahora que estoy aquí, a pesar de la educación que he recibido, a pesar de la televisión, a pesar de lo leído. Y lo peor no es eso. Lo peor es que probablemente vuelva a casa y recuerde Calcuta, o Delhi, o Bombay, o cualquiera de los lugares que he conocido como un capítulo más de mi vida, que me marque, pero que la perspectiva de la distancia y la tentación del consumismo desmesurado me hagan olvidar lo importante que son todas estas personas y lo diferentes que son sus vidas. En occidente se habla de "crear necesidades", las empresas las crean para potenciar aún más este modo de vida, este desequilibrio que nos aleja tanto de otras realidades. Pero las necesidades están ya creadas, son las que son, y están aquí, allí, no es necesario crear nuevas necesidades porque la realidad supera la ficción, y todo lo que podamos imaginar como necesario (aparte de comer, dormir y sentir) no es más que el producto de nuestra sociedad.
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No sé cuanto tiempo estaré en Calcuta, ni si voy a ser lo suficientemente fuerte como para soportar el trabajo con gente que está más cerca de la muerte que de su propia vida, o con niños autistas, disminuidos, tuberculosos, pero lo voy a intentar. En cualquier caso, en tan solo 20 días puedo pasar a ser una inmigrante ilegal, como los que tenemos en casa, a pesar de que mi trabajo aquí sea de lo más productivo (es lo que tiene esta división política y económica que hemos hecho en nuestro planeta, el trazado de líneas imaginarias que nos limita las estancias y los derechos así como las libertades), así que mi estancia aquí no será de más de quince días. Después marcharé con Iñaki y con Esther rumbo a Nepal para renovar nuestros visados, que casualmente, por una de esas mágicas danzas de la realidad de las que habla Jodorowsky, caducan al mismo tiempo.

(*prestadas palabras de mi email a mis amigas del colegio)

Harsht

Harsht es un niño de trece años que vive en Vashisht. Sabe que pronto será su cumpleaños pero no recuerda la fecha exacta. Ni tan siquiera el mes en que nació. Es de una casta alta, así que los niños de otras castas inferiores a la suya no pueden entrar en su casa sin el permiso de su padre. Le gusta jugar al ajedrez aunque todavía pierde siempre. Le han regalado una pelota y a las cinco de la mañana, cuando sale a despertar a su perro Nandú, juega en el porche a botarla sin cesar despertándonos a todos, y eso es algo que irrita a Marco, el suizo que pernocta en la habitación contigua. Quiere aprender a tocar la guitarra, y hacer collares como los que hace Sergio. Dice que aprende rápido. También dice que cuando quiere a alguien no lo olvida, por eso no necesita que le dejemos ningún recuerdo nuestro, ninguna foto. Y habla inglés por los codos. También habla hindi y la lengua local de Himachal Pradesh, que no recuerda como se llama.

Su madre se llama Champa. Tiene "dos veces veinte años menos dos". No sabe leer ni escribir pero le gusta comunicarse con los que llegamos a su casa en una lengua que inventamos sobre la marcha. Trabaja recogiendo hierba para el ganado. Carga un cesto grande sobre su espalda y lo transporta montaña arriba, montaña abajo, rebosando el pasto dos veces su tamaño. Es pequeñita, rellenita y de sonrisa tierna, y hace un ruidito con la lengua en el paladar para indicar que algo le gusta, al tiempo que contonea la mano como los indios cuando niegan.

Pretam, el padre de Harsht, es un hombre honesto y risueño. Habla mucho y rápido pero no consigo entenderlo. Y prepara unos chais deliciosos con cardamomo, clavo, jenjibre y canela que luego no nos cobra, igual que Harsht, que quiere ser cocinero pero "no mucho".

Harsht no conoce Internet, pero le hemos dado nuestra email por si alguna vez se abre un correo. No entiende que podamos estar viajando y tener una misma dirección constantemente. "Y si me voy a vivir a Manali? cómo puedo tener la misma dirección que cuando estoy en Vashisht?" Yo le explico que un email es como una paloma mensajera, que el cielo es la red y uno sólo tiene que llamarla y ella nos busca y nos trae la información de los que tienen algo que contarnos. "Y le puedo poner mi nombre a mi dirección?" pregunta Harsht. "Y cómo puedo tener varias direcciones al mismo tiempo?" Es un chico listo, aunque copie las multiplicaciones de la libreta de su amigo, pero esto de internet es un mundo paralelo que no llego a entender ni yo. Como para explicarselo a un niño de trece años que ni ordenador tiene!

Vivir es una huella, dice Ada Salas

No pido mucho:
Poder hablar sin cambiar la voz
Caminar sin muletas
Hacer el amor sin que haya que pedir permiso
Escribir en un papel sin rayas.
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O bien si parece demasiado:
Escribir sin tener que cambiar la voz
Caminar sin rayas
Hablar sin que haya que pedir permiso
Hacer el amor sin muletas.
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O bien si parece demasiado:
Hacer el amor sin cambiar la voz
Escribir sin muletas
Caminar sin que haya que pedir permiso
Hablar sin rayas.
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O bien si parece demasiado
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Miquel Martí i Pol

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.
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El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
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Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
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Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
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No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.
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Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
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Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
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Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
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Pablo Neruda

frivolidades

En India todo lo que se puede se fabrica a mano. Hasta los autobuses... La estructura es de madera y posteriormente se reviste con chapa metálica que ellos mismos moldean manualmente a golpe de martillo. Los asientos, las barras, el suelo, las cintas, las luces, todo lo hacen sin moldes ni máquinas! Por eso te puede tocar una barra vertical en la entrada de tu asiento, o un asiento con media ventana compartida con el de delante, o tres ventanas para ti solito. Cada autobús es un mundo. La parte frontal, donde pone TATA, pertenece a modelos de camiones Mercedes que ya no se fabrican. El motor pertenece a TATA, el resto es "made in india, handicraft"...

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El tema de hacerte una foto carnet es muy divertido. El fotógrafo saca una silla a la calle, junto a la pared de su tienda, y coloca una pancarta lisa azul (las fotos son en blanco y negro) detrás de la silla, y con una nikon reflex de hace cien años te dispara dos veces, una con flash y otra sin). Despues se mete en una caja negra, literalmente puesto que no tiene más de medio metro cuadrado, lo suficiente para contener varios cubos de agua, cazos oxidados en su defecto, y las botellas de plástico con el líquido revelador y fijador. El resultado es sorprendente! dos veces tuvo que repetirnos la foto, un total de cuatro disparos...

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Y nunca había pensado cómo funcionaban las norias de la feria antiguamente. Aquí lo tienen claro, colocan a dos tipos a caminar en el eje central, como subiendo peldaños de una escalera. Cuanto más rápido escalan, más velocidad coge la noria. Y luego, la propia inercia, les permite distraerse y ahorrar energias para el próximo arranque.

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Lo de las bodas es curioso. La fecha y la hora la decide un gurú, en función del horóscopo de los novios. Te puede tocar casarte un jueves a las 4 de la madrugada, como les pasó a los que se casaron en el campus de la Fundación, en Anantapur. También el horóscopo influye en la selección de la novia por parte de los padres del novio. Por supuesto, si el matrimonio no procrea, el problema lo tiene la mujer y el varón puede volver a casarse para tener descendencia... pero esto es una de esas cosas que no veo con buenos ojos, por prejuicio, empatía con la novia o comprensión y de las que prefiero no hablar con tanta frivolidad.

los niños de spiti y kunner

fotomatón indio

Viajar en el techo de un autobús no es tan malo si tenemos presente el cuidado necesario para esquivar las ramas de los árboles que recaen en la carretera. Los cables suelen pasar más alto, aunque también son esquivables... la lluvia es otra cosa.