Cosas que pasan también en Navidad...

-India es el único pais del mundo donde hay más hombres que mujeres, aunque en teoría, desde 1994 los médicos tienen prohibido predeterminar el sexo del feto.

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- Aunque los 18 años es la edad legal mínima para casarse, los matrimonios infantiles siguen siendo frecuentes en la India actual: alrededor de un 46% de las mujeres se casan antes de cumplir 18 años; en las zonas rurales, la proporción se acerca al 55%.

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- Un estudio en un suburbio de Delhi constata que: La mayoría de las mujeres describe las relaciones sexuales como algo furtivo, realizado durante muy pocos minutos en un lugar reducido e incómodo. Carece por completo de muestras de cariño físico o emocional. La mayoría lo consideran doloroso o repugnante o las dos cosas a la vez. Tras haber dado a luz varias veces creen que han cumplido su parte del contrato y pueden abandonarse y engordar; es cuando los hombres empiezan a frecuentar prostitutas.

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- En la tradición hindú, los hijos han de tener una estrecha relación con su madre toda la vida. La madre es así colocada en un altar, como modelo de abnegación y pureza, dificultando ver en ella, y en las mujeres en general, a un ser humano complejo, con dudas y deseos sexuales, ya que éstos sólo son propios de prostitutas.

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- Una mujer estéril puede ser reemplazada después de ocho años; una mujer a la que se le mueren todos los hijos, después de diez años; una que sólo produce hijas mujeres, después de once años; pero la que es irrespetuosa puede ser reemplazada sin esperar. En cualquier momento puede ser reemplazada una esposa que bebe alcohol, que es maleducada, maliciosa, derrochadora, rebelde, o que está enferma.

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- En la India, la maternidad es percibida como la máxima validación de la condición femenina. Cada vez existe más riesgo para las mujeres casadas y monógamas de contraer el VIH, debido a la frecuencia de sus maridos a las casas de alterne. Sin embargo, se culpa y estigmatiza a la mujer por transmitir la infección a su hijo en gestación. La acusación se vuelve aún más fuerte si el bebé infectado es de sexo masculino, dado el alto valor que se asigna a los hijos varones. Una mujer con SIDA es excluida de su grupo familiar.

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- Después de la muerte del marido por VIH, la mujer es abandonada por la familia de éste y pocas veces es aceptada en su propia familia. El hecho de que el marido frecuente a otras mujeres es un tema tabú del que nadie hablará, culpabilizando a la mujer de éste de la muerte, aunque ella no haya cotraido la enfermedad.

- Sólo los hijos varones pueden encender la pira funeraria de sus padres y en el caso de que el cráneo no llegase a quemarse, ellos son los encargados de abrirlo con un hachazo. Es por ello que los varones son considerados un regalo del cielo y las hijas un castigo: Hay que alimentarlas, educarlas y ahorrar para la dote...

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Un refrán hindú dice: "Sacar adelante a una hija es como cultivar el huerto del vecino".

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"Una mujer india fue obligada a abortar 10 veces por su marido porque él quería un varón..."

"Una joven india se suicida para evitar un matrimonio concertado con un anciano de 70 años..."

"En Delhi, India, cada 12 horas muere una mujer quemada por su marido. La rocía con queroseno y la prende como una antorcha. Después denuncia el hecho como un accidente o un suicidio..."

"El feticidio y los asesinatos causan cada año la "desaparición", denunciada por Unicef, de 2,5 millones de niñas en la India, sobre todo en las zonas más desarrolladas y mejor educadas del país, según desveló un estudio de la Universidad sueca de Lund..."

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mudanzas...

… a veces se me olvida respirar… aletargada, me muevo por inercia de un sitio a otro y cuando me doy cuenta me estoy ahogando… inspiro fuerte llenando mi cuerpo de aire y recupero el ritmo… cuando consigues interiorizar este movimiento tienes una sensación apaciguadora… visualizas el recorrido de cada respiración… sientes los pulmones llenos que distribuyen oxigeno a cada rincón de tu cuerpo, colmas la caja torácica de energía y dejas que tus extremidades te lleven de un lado a otro… como por arte de magia te conviertes en la marioneta de tu propio movimiento… nada me gusta más que bailar…

Transparente...

Mi amiga Mariángeles hablaba con su sobrino de tolerancia. Debe ser algo de lo que hablan los jóvenes más jóvenes últimamente porque hace unos días cuando me encontraba con mi primito en el messenger me comentaba su reciente preocupación sobre las diferencias entre respeto y tolerancia. "¿Se puede ser respetuoso sin ser tolerante?", me preguntó incluso antes de anunciarme su aparición en la pantalla... Vaya! No creo que yo me planteara estas cosas con 18 años...

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Lo cierto es que el sobrino de Mariángeles presumía de tolerante imaginándose padre de un reconocido homosexual, y no así de un militar o de un político de derechas. "Ah! eso no! no es lo mismo!" decía él... ¿Somos tolerantes o acotamos el sentido de este concepto universal a lo que a nosotros nos conviene? Yo a veces me despierto intolerante, y me salen serpientes por la boca cuando leo cosas que no me gustan, cuando me siento atacada o siento que atacan lo que más quiero. Dice Matías Ávalos, si tengo equilibrio me desequilibro, ¿y si tengo respeto me torno irreverente con lo que no me gusta? ¿o deja entonces de ser equilibrio? ¿o dejo entonces de ser tolerante?

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Hablando del señor Ávalos, últimamente escucho a esta generación de cantaurores que no salen en los medios, no ganan premios ni son número uno en las principales emisoras de radio, y que como tantos otros, hacen cositas que están muy bien, y que quedan en los ordenadores de los amigos, en el tarareo de alguna madre orgullosa o en la grabadora del susodicho. Pensaba entonces, mientras les escuchaba, no en la falta de suerte de estos músicos para ganarse la vida actuando, si no en la de los grandes como Serrat, Silvio o Drexler, que se pierden a gente que como ellos escribe y canta. No podría el señor Joan Manuel asistir a un conciertillo de Matías Ávalos y Luis Felipe Barrio como al que asistí yo el pasado sábado en el Café Barbieri. No seríamos más de sesenta e imaginad lo que supondría la presencia de alguien como Serrat en un local de semejantes dimensiones... el caos! Realmente es una pena que la popularidad te impida acudir a conciertos como éste, como el que Antonio de Pinto dio hace ya tres semanas en la misma sala, o como tantos otros! Ya lo decía Seguridad Social, no es fácil ser dios...

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"No es fácil ser simple sin ser evidente,
usar el lenguaje adecuado, no el correspondiente,
ser bueno, no condescendiente.

Mejor más que menos,
pérdidos en el equilibrio,
no estar a la orden del día en meteorología,
pendiente que cambien los vientos.
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No echarte de menos,
jodido pero tan contento,
evidentemente ya es un beneficio
saberse el oficio.
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Transparente, transparente,
con el contenido, con el continente.
Transparente, transparente,
leer entre líneas ya no es suficiente.
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Y el modo del verbo se ha hecho imperativo,
y el tiempo pluscuamperfecto
superlativo,
y nadie se sale del tiesto.
Mejor más que menos,
nadando entre los tiburones,
grabarme en el video la muerte las ideologías
y yo sin preservativos.
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No echarte de menos,
jodido pero tan contento,
evidentemente ya es un beneficio
saberse el oficio.
Transparente, transparente,
con el contenido, con el continente.
Transparente, transparente,
leer entre líneas ya no es suficiente"

Transparente, Luis Felipe Barrio y Matías Ávalos

Serpientes por la boca

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Hace unos días entré por accidente (y cuando digo accidente quiero decir accidente, de los gordos, como cuando resbalas por las escaleras o se te pincha la rueda de la bici en plena circulación y te caes de morros al suelo) en la página web de una entidad "sin ánimo de lucro" que se había puesto en contacto conmigo para invitarme a participar. Cual fue mi sorpresa cuando uno de los artículos que esta web publica y que desafortunadamente aparece entre "los más leídos" es la historia de un joven, al que casualmente conocí, que narra su estancia en la India, y más concretamente en Calcuta. Y qué estancia...

Me gustaría transcribir las cosas que él cuenta, exageraciones y falsedades, pero no quiero ofender a nadie. Aunque me indigna que gente como él, cargados de una sobredosis de ilusoria heroicidad, se vean con derecho a describir sus experiencias sin tener en cuenta la responsabilidad que tienen al ser portadores de palabras que llegarán a tanta gente.

El artículo de este chico es uno de los más leídos en esta página web de la cual prefiero no hacer mención, y desde luego su experiencia ha sido muy dura, eso no se lo discuto ya que la percepción de cada uno junto con sus desconfianzas no son cuestionables. Ha pasado miedo, ha sentido asco, aprensión, se ha visto amenazado por los insectos, el calor le ha limitado enormemente a la hora de moverse por la ciudad así como las gentes del lugar, las vacas, los ratoncitos, los pedigüeños o los enfermos. Y su análisis no es “no volveré más”, si no “a pesar de todo eso ahí estaba yo, como un héroe, y ni el monzón me convence de lo contrario”. Para terminar haciendo una apología del aborto, JUICIO a mi juicio, con frases como “Oigo desde aquí el infierno silencioso de todo el aborto provocado del mundo y me asfixia más que el calor del monzón y ahora que tengo la sensibilidad a flor de piel estoy a punto de vomitar por tanta muerte y tanto indiferente” o “Cada mujer que no aborta hoy dará testimonio mañana y toda la descendencia de su hijo.Quiero que todos arrimen el hombro.”

Desde luego no voy a juzgar la dureza de la apreciación de su experiencia, lo que me enoja es la mentira… Y enojada estoy, porque...: los enfermos de la Casa Madre no comparten cama (tres por colchón, decía él) cada uno tiene la suya propia. Sus ropas no se lavan sólo con agua. No hay lejía pero sí desinfectantes y cada día se les pone pijamas y sábanas nuevas. No hay toque de diana, quien acude a trabajar lo hace voluntariamente y el desayuno es a las 7. El camino hasta la sede central cruza el barrio musulmán donde nunca vi moribundos por todos lados sino gentes que tratan de subsistir y que además lo hacen con una sonrisa. El barrio musulmán de Calcuta es un lugar mágico, visita obligada en la ciudad. Los enfermos no te cagan, te vomitan o te escupen, como mucho cagan, vomitan o escupen, y si uno se ofrece como voluntario para trabajar con ellos puede ayudarles a asearse, como en cualquier hospital de nuestro país. Las prostitutas no se caen a trozos en el barrio rojo, sencillamente trabajan allí, con mucha dignidad y en condiciones muy semejantes a las de las prostitutas de cualquier ciudad. El ciber donde nos/te conectabamos/conectabas no tiene pantallas planas y difícilmente nos permite ver videos o escuchar canciones de otros blogs, pero la conexión era muy buena. Seeta y Gueeta no fueron halladas en un contenedor de basura, ni siquiera fue Álvaro quien las encontró, su padre era un pobre hombre que vive en la calle, pero no un asesino. La malaria sí tiene cura, que se lo pregunten a Daniela, a Alejandro, a Ras o al mismísimo Álvaro, al que conociste prácticamente el mismo día que llegamos con los análisis, y a pesar de que las relaciones allí son intensas y muy pronto se coge cariño a la gente, la tristeza que te embargaba ante su enfermedad no dio para mucho ya que Álvaro se curó en menos de una semana. De hecho la sangre no llegó al río, ni siquiera la de los que más queremos a Alvarito. Tampoco vi nunca un niño royendo carne entre ratas, entre otras cosas porque las ratas de este país no tienen hambre, hay basura por todas partes, y tienen más miedo de nosotros, que nosotros de ellas. Apoyar los labios en un vaso no es motivo para infectarse, el agua es barata, puedes comprarla en cualquier calle, y ni siquiera la del grifo me causó nunca malestares, como mucho alguna que otra diarrea. Las salamandras se comen los mosquitos de la habitación por lo que conviene no matarlas y nunca vi una cucaracha de semejantes proporciones en toda la India, ni siquiera vi cucarachas, como mucho arañas, arañas grandes, pero completamente inofensivas.

Nosue irá pronto a la India y personalmente pienso que encontrar una carta como la que este chico envía a la fundación “sin ánimo de lucro” de la cual prefiero no hacer mención, puede asustarla tanto que decida no emprender el viaje. Desde luego la India no es el Fuerte Rojo, el Taj Mahal, las Selvas de los tigres de Bengala, las playas de Goa o los palacios del Maharaha, la India es mucho más! Pero tampoco es muerte, miseria, pobreza y enfermedad.

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Antes de emprender Ébano, de Ryszard Kapuściński, hace sólo una semana, me sentí escéptica y desconfiada al leer la contraportada. Por suerte no es el señor Kapuściński héroe de pacotilla y sus palabras me han traido algo más que lembranzas y saudades de tiempos pasados.

Es entonces cuando me pregunto, ¿qué responsabilidad tenemos cuando escribimos en un blog, en un periódico o un boletín? ¿Deberían nuestras palabras contener la cautela que merecen los hechos y vivencias de cada ciudadano de cualquier país? ¿Soy también yo imprudente al contar mis experiencias sin valorar las consecuencias? Desde luego no estoy cuestionando la libertad de expresión, tan solo he sentido el compromiso del contenido de mis palabras, éstas que publico cada semana desde hace más de 9 meses, y la responsabilidad de la confianza que deposita en mí el que las lee.

El día del payaso

....y por empezar, hasta empezamos a crear un día, “el día del payaso” en el que todos los seres humanos, todos, desde el Dalai Lama al Papa, desde Bush a Bin Laden, desde Zapatero a Otegui, desde Garzón a Pinochet.... todos.... tu y yo y la vecina del quinto.... llevásemos una nariz de payaso durante todo el día.... todo es ponerse....

Hoy es a mí a la que las musas han dejao de lao, o como le pasó a Don Silvio, que el Unicornio Azul se me ha perdido ayer... el unicornio era una marca de estilográficas, según creo, pero esto lo supe hace muy poco... así que como no se me ocurre nada... la cosa va de reencuentros, y de las cosas que se cuentan en los reencuentros, y de las que se inventan... fue en ese reencuentro con Alvaro, los tres sentados en el suelo alrededor de la mesita del salón, con la musiquilla de fondo e imaginando cosas como ésta... os imagináis? sería muy divertido que existiera "el día del payaso"... a la mierda el día de los enamorados, el día del padre o el día de la madre (con todos mis respetos, mamá, pero es que para acordarnos de vosotros no necesitamos "el día de..."), crearemos un nuevo día! "el día del payaso", todo el mundo a hacer el payaso un poquito, ya verás como se nos quita la tontería... No es necesario cambiar la indumentaria, bastaría con ponerse una nariz bien grande, una nariz de payaso...

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Y bueno, me encontré con Nosue en un día lluvioso de Madrid, Mariangeles me acogerá el fin de semana en su dulce hogar de Lavapiés, ya ha llegado Iñaki a sus aposentos familiares, Esther vuelve a casa por Navidad y hasta recibimos la visita de Alvaro, que ya ha sido tío... Y andan reencontrándose Ainhoa y Sandra con Don Alvaro, e intuyo encuentro próximo entre una que se marcha y otro que acaba de llegar, e iré a ver a Sara a Madrid muy pronto y hasta Cristina se ha reencontrado con Gopal en Calcuta... Por cierto, alguien a quien quiero mucho estrena blog, rompiendo miedos.

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Gracias por ese post, Alvaro, me emocioné mucho leyéndote, y gracias por el reencuentro... Un beso grande, amigo.

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PD: Por cierto, Nacho te da las gracias personalmente por la bajada ilegal de escombros al contenedor, cual ladrones de guante blanco... je je...

Sin hipocresías... claro que sí!